Cuando niño era más sencillo vivir. El placer era
novedoso.
El cuerpo
segregaba una inocencia que condensaba el espacio,
el baño a solas era un santuario irrumpido
por vírgenes de revistas porno:
la masturbación compensaba el agravio de
ser feo y tímido.
Sin
ella algunos episodios de mi vida hubiesen sido improbables,
habría envejecido en el interior de una de
esas crisálidas
que nunca se abrieron al verano,
ninfa prematuramente senil que jamás conoció el cortejo etéreo.
El rezo, el gimiente atardecer en las barriadas y el
desprecio de las chicas del colegio
llenaban plenamente el círculo de los días.
Se trataba de
la oración, de los altos andamiajes de la noche,
del viento empolvado de esperanza y la posibilidad de entrar al oído
de dios.
Pero tarde o temprano llega el momento en que experimentas
secretos incompartibles,
lógicas
demasiado abrasivas;
la culpa sustituye la comunión, el paraíso se torna intolerable,
la eternidad se fractura, la
felicidad se contusiona,
la
plenitud se aleja sin decir que rumbo tomará,
la armonía se desmorona al menor indicio de libertad.
Finalmente
terminas por romper con dios
y comienza el reinado de la carne,
la novela de la criatura increada.
No hay comentarios:
Publicar un comentario