Es el taller de matemáticas y la tarde
avanzando a una velocidad desesperante.
Las pizarras opacas.
El gis dando pausados golpes en código Morse.
Decenas de voces invasoras atrapadas en esta caja de madera.
Unos brazos atiborrados de bellos
que se agitan sobre el escritorio
desatan una oleada de repugnancia
que se mezcla en una atmósfera sofocante.
Mi cabeza es una olla de presión
a punto de sucumbir a la jaqueca;
mi vida se desplaza por montañas inútiles
mientras la sangre se adelgaza en mis venas
y miles de células se marchitan como hojas en el otoño.
Me pregunto sinceramente
cuál será el patrimonio de las últimas horas,
la herencia del diario vivir.
Otros fueron los tiempos del asombro,
otra la era del filosofo,
hoy en día la poesía es un recurso para la rabia,
un método contra la insidia de la vida sin sentido,
un pretexto para que emane la inconformidad y la denuncia.
Aun así, nadie puede salvarme de esta cadena,
nada me exenta de este eterno saltar de un instante a otro,
nadie aligera mi vida quitándome un poco de muerte
o tiempo
o tedio.
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