No olvido
las tardes en la Facultad de Ciencias
cuando la soledad era una larva que emponzoñaba mi juventud
y los horarios en el
Departamento no parecían hechos para mí.
Siempre fueron estancias tristes las
que pasé frente a Prometeo.
El terror de
morir repentinamente me invadía,
caminaba en círculos hasta que el sudor navegaba por la frente;
aunque era difícil no tropezar con
personas, una debilidad ontológica
hundía mis ojos en la claridad del día,
hasta desaparecerlos.
Todo se
volvía impronunciable, las palabras eran rocas en la garganta,
las acciones se
postergaban donde tienen su origen:
la vida universitaria no incluía promesas de respiro.
De
rodillas, esperaba de la piedra un tema de tesis.
Solo
los tesistas tienen algo por decir, conjeturaba.
Pero en aquel entonces el temor, la carne, el dios sin escrúpulos,
la falsedad de los ídolos y la
impotencia del amor eran el pan
de cada día. Los ciclos de la vida me hacían tartamudear.
La
incapacidad del corazón para
sonreír
me hablaba de lo inepto que nací para soportar la Creación
y el
envilecimiento progresivo de nuestra estancia.
Me
consideraba toda una vergüenza evolutiva.
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