Enero del 2010
Este año al que todos insisten en llamar nuevo me devuelve a
las aulas.
Se envejece apenas abandonas la universidad.
Cada semestre es un
lastre.
Todo festejo del retorno es un hundimiento.
En
los pasillos respiro el perfume ascético de las hormonas,
la fragancia invisible de las entrepiernas
me excomulga.
Todo me excluye.
La juventud ya no me representa, mi cuerpo se
desmorona.
Un tanto más sensible cada día, veo
escapar la vida sin remedio.
Emerge mi sombra y apenas distingo en ella un
vocabulario más completo
para el balbuceo.
En algunos años nada valdrá en mí.
Excepto por cierto número
de teléfonos en la agenda (de amigos igualmente viejos quizá),
no quedará más; mi único logro será seguir estorbando en la
vida
e incomodar a
esas mujeres que abandonaron la búsqueda,
con un mirar patético.
Presa de una lógica desesperada y nerviosa,
quizá compre una muñeca inflable y le interrogue a perpetuidad durante los desayunos
acerca de los
accidentes del amor o su paradero.
Con el tiempo los burdeles me parecerán verdaderas iglesias dónde perseguir un Dios
remanente,
igualmente derrotado. Igualmente solo. Igualmente vaciado.
Por fin habré acabado conmigo mismo.
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