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Al salir de alguna obra de teatro, me pongo a releer los textos ya leídos de la semana terminante, sentado a un costado de la librería Julio Torri. Busco un lugar cómodo, ya sin la compañía de las espontáneas amistades con quien se comparten las impresiones de después de la función, lleno de límpidos remordimientos cuando me veo valiéndome de su interés para encajarle una cita a la próxima semana y con ello ocultar que en realidad estoy buscando a la Gitana, porque ella se ha vuelto mi secreto más celoso. Le doy vuelta a las páginas so pretexto de que el sol del atardecer aun es fuerte y prometedor, porque los días de primavera son más largos y hay más oportunidad de pasar por un lector indiferente al paso del cielo y los pájaros del domingo, a la animación instantánea donde las nubes por fin son personajes en la pantalla del espejo de agua. Eso me da la libertad de esperar el momento justo cuando las puertas del Juan Luis de Alarcón se abran y escupan a los espectadores sonrientes, satisfechos del drama o la farsa representada en su escenario. Finjo haber leído el párrafo que describe alguna inflexión importante en mi cuento y alzo la vista en dirección de la escalinata, examinando a las personas como a un razonamiento imaginario de vital injerencia. Deshecho en segundos su presencia y vuelvo al drama de personajes menores y de historias lejanas en mi libro. Entre esas filas de soldados negros descubro la falta de una protagonista, de una trama no concebida, estrictamente biográfica. - Es a esto a lo que irremediablemente nos conduce la lectura Josué – declaro en voz alta y luego señalo tirando el libro al piso eso de que todos llevamos dentro un Quijote enloquecido, anhelante de su propia leyenda de caballerías. Mis intervenciones atrapan a veces la atención de algún mesero, perturbando la última bocanada de su cigarrillo antes de regresar al trabajo. Es cuando me mudo de lugar, en dirección a las salas de cine. El fracaso inevitable me hace preguntarme cuáles serán tus caminos, quizá a esa hora justo te halles en alguna butaca de la Netzahualcóyotl; quizá lo tuyo no sea el teatro ni el cine, sino la música o tal vez la danza, los conciertos o los recitales, las lecturas en voz alta en la casa del lago, la pintura o las máscaras o el baile, pero sin duda algo que evoque el arte y la belleza.
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Transito por las explanadas con el sol poniéndose a un costado del Museo de Arte Contemporáneo, a esa hora de la tarde que da a las construcciones universitarias ese aspecto confuso de grandes piedras prehistóricas hundiéndose en las lagunas de los siglos, en las selvas de un olvido contagioso que devora mi figura mientras camino hacia atrás, desandando los pasos dados, con las nubes de plomo esperando barrer las banquetas, la frente y las esperanzas.
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Por cuánto tiempo continuaré por el camino de salir cada domingo hacia el mismo sitio. Subir al microbús y correr por las calles semivacías leyendo cualquier cosa; ser distraído a medida que el paisaje y junto con él la gente va cambiando. Vislumbrar de pronto un color de abrigo cruzando un puente, el arreglo de un cabello pendiente de la cabeza que mira un anuncio comercial, la silueta de unas caderas o una mochila agazapada a la espalda de una joven abordando el vagón. Atino a creer que nunca volveré a mirarla de frente, en esta parte de la ciudad sólo perviven facciones muy laterales de su existencia.
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Quizá deba resignarme a todas esas esquinas de hipercubo, a esas asperezas no derivables, a esos vacíos indefinidos que rompen cualquier imagen de continuidad en la línea que unirá algún día o desunirá para siempre tu nombre y el mío. Aceptar la inconstancia de los días de búsqueda como se acepta el carácter irreversible de la muerte, o lo definitivo de un águila a pesar de que esperabas un grandísimo sol para colgártelo en la camisa o prendértelo en la boca para dar besos soleados y tocar con manos de arena el hombro de quien querías encontrar para invitarle un paseíto en sombrilla o un atracón de miradas o apretarse contra la espalda de un poste para buscarse todos los lunares y cicatrices y zonas del cuerpo carentes de afecto, decirse: cómo te han echado de menos mis hormonas, le haces mucha falta a mi páncreas; respirarse tanto los olores sexuales o adivinarse los sueños para hacerlos suceder como por arte de magia en la víspera de un día cualquiera para hacerlo festivo en el calendario de los que se aman.
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Abstraído en algún punto de la serpiente de gentes a las afueras del CUT, he deducido que si es posible de alguna manera saber dónde está la Gitana, siempre desconoceré el momento preciso. Este es el principio de Incertidumbre de Ciudad Universitaria: epicentro de ese misticismo errante llamado Georgina.
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