Ser demasiado
impresionable.
Descubrir que dentro de mi no había ningún vestigio de verdad, o de infinitud, o en todo caso alguna prueba de un anterior o futuro paraíso, sino en última instancia solo el antiquísimo polvo de un cosmos que se encamina a un destino negro y gélido, me llevó a conocer el horror metafísico. Herido por la idea de lo negativo como único absoluto, abandonaba la cama en mitad de la noche para salir en busca de un alivio humano: una voz, una felación o un asesinato bastarían. Pero eso solo agravaba las cosas. El sentimiento de la muerte se posicionaba en mi cabeza como un fórceps criminal abortándome de la vida. Todo cuanto me rodeaba era devorado por el torbellino de lo irreal. A solas conmigo mismo me creía capaz de cualquier atrocidad: ¡cruzarle con un cuchillo la garganta al mesero y pedirle al sol y a las estrellas que se pusieran a sangrar!
Exhumado de la vida sabía
que ni siquiera el suicidio podría librarme de la muerte.
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