Una obra, pero que
llegue a ser la novela de nuestra vida,
dictada por temores y neuropatías, por agravios y espantos,
incluso la obra de un fracasado,
esporádicamente permite la
aparición de un pequeño castillo.
Como un lobo extenuado
por la matanza,
la muerte pasará la tarde echada sobre el diván,
satisfecha de sepulcros y con los ojos
hinchados de locura,
impasible e incapaz de cualquier acto. (Semejante de
los hombres copulados.)
Sus paredes, fundamentalmente imaginarias y
traspasables,
despertarán una actitud de compasión con el todo;
en el fondo,
nuestra naturaleza forjada en la inconformidad
expresará su descontento contra
Dios y el cosmos.
Sería
mejor tener alguien a quien amar,
pero los poetas de hoy agotaron sus fuentes
nada se puede decir después del feminicidio
al abdicar del paraíso inoculamos junto con Adán a La Eva.
A pesar de ello, hoy, el vino será extraordinario,
la luna amarillenta que capitanea la noche y el océano
avivará también la
simpleza de nuestras oraciones.
Entre tanto, la
cama vacía será un formidable oasis.
No hay comentarios:
Publicar un comentario